雨丝斜织在坑道口,像给硝烟未散的黄昏蒙了层灰纱。他蜷在湿冷的阴影里,指腹反复摩挲着怀中那截焦黑的皮影——昨日还活灵活现的赵子龙,此刻只剩半片染血的盔缨。远处炮火间歇的寂静里,忽然飘来极轻的哼唱,是河北梆子的调子,断断续续的,仿佛怕惊醒了什么...